Ódio

Uma penumbra rarefeita
dilacerando peitos e respeitos.
O sangue escuro que jorra,
o miasma negro que inunda o pensamento.
O buraco que se afunda,
que se constrói lento e confiante.
Caminhos tortuosos que levam
a um repulsa que se pensava distante,
mas que é sombra a seguir a paz.

Um tiro, um xingamento, um olhar.
Nasce a dor, criança abandonada,
vem o ódio, adulto inconformado.
O que assusta é a rapidez:
o ouvido que escuta o grito de hoje
é o que ouve o próprio lamento no amanhã.
No fundo, o gato e o rato são um só,
um vira o outro, caçam e fogem,
se escondem e se atacam.

E todas as promessas que se fazem
em papel e em pensamento, onde estão?

Onde se escondem as intenções do sereno?
Corroídas e dilaceradas, aguardam.

Esperam a queda do amargo,

aguardam a vontade ser maior.
Maior do que a dor pulsante.
Maior do que um orgulho desenfreado.

O instinto não é pretexto,
simplesmente não pode ser.
Parece haver coisas mais,

o véu é espesso mas imperfeito.

O perdão sei que germina, e

'apenas há algo mais' é o que dizem

as palavras que não existem, puras e reais.

Acredito nelas. Por quê?

Pois a resposta é clara quando

após um acesso de lamúria raivosa,

depois de uma pontada pontiguada no peito,

vem a pergunta a me rondar de leve:

afinal, o ódio já contou alguma verdade?

Foto: 'Dog' - Jono Rotman.